Com os 38 ali ao virar da semana

Voar. Voltar a ser aquele miúdo ar-insolente de oito anos que me olha desconfiado, de soslaio. Yap, de soslaio. Como se sabe, apenas as crianças podem verdadeiramente olhar de soslaio.

Ei, puto, olha para estas, nunca tiveste umas destas. Jogavas com as luvas de pele da mãe, que lhe roubavamos sem ela saber, não era?